dejó de hacer fotos

a los paisajes.

           El otoño es tomarme un Cola Cao bien calentito en pijama. Cerrar los ojos y perderme en el sonido de la lluvia. Renunciar a salir de mi madriguera. Envolverme en una manta y sonreír al imaginar el frío que hará en la calle. Sentir la necesidad de escribir algo.

           El otoño es perder la tarde en un buen libro. En recuerdos. En descubrir nuevas canciones. En meriendas en la cafetería de siempre. En partidas al Monopoly con mis hermanos.

           El otoño es sentir. Es la lluvia. El frío de encogerse. Las interminables tardes de domingo, la imperdonable agonía de que el tiempo no pasa, una continua sensación de pérdida. Es poesía; dejarse contagiar por los versos de Álvaro de Campos, esbozar haikus en servilletas de bar. Es silencio. Sosiego. Saudade. Es anhelos, melancolía, suspiros.

           Es pura metafísica, magia de la naturaleza. Un hechizo taciturno y mohíno que me cala febrilmente.

           Un encantamiento del que no quiero zafarme.

]]> http://practicamenteimperfectaentodo.wordpress.com/2011/11/03/para-mi/feed/ 1 sillyhappiness http://practicamenteimperfectaentodo.wordpress.com/2011/09/16/361/ http://practicamenteimperfectaentodo.wordpress.com/2011/09/16/361/#comments Fri, 16 Sep 2011 09:19:53 +0000 sillyhappiness http://practicamenteimperfectaentodo.wordpress.com/?p=361 ]]> << [...] Yo venero la religión, bien lo sabes tú; yo siento que es un báculo para desfallecidos y un refrigerio para los devorados por la sed. Ahora bien, ¿puede serlo, debe serlo para cada uno de nosotros? Si echas una mirada al vasto universo, encontrarás a millares para quienes no lo fue, a millares para quienes no lo será, les haya sido predicada o no, y ¿habrá de serlo para mí? ¿No dijo el mismo Hijo de Dios que solo estarán con Él aquellos a los que el Padre haya elegido? ¿Y si yo no he sido elegido? [...] >>

[Las desventuras del joven Werther, Johann Wolfgang von Goethe]

Estamos viviendo una de las épocas más interesantes de la Historia… desde el sofá, viendo la Tele.

- una dolorosa etiqueta, que pesa más que un saco de fracasos.

* Véase también: mediocre.

           ¿Qué puedo decir yo, que todavía tengo tanto que escuchar?

           ¿Qué puedo recordar yo, que todavía tengo tanto que vivir…?

_ Ah, ¿has acabado ya el ejercicio? Venga, repitamos una vez más: je suis, tu es, il est…

La pobre mariposa batía, desesperada, sus alas de limón, intentando zafarse de la cuidadosamente trabajada red de la malvada araña. Trampa mortal; batalla inútil. El desenlace de esta cotidiana historia se me antojaba completamente predecible, natural, necesario.

Hasta que llegó mi madre y destruyó el curso fatal de los acontecimientos, de la Naturaleza, de la Vida, del Todo, del Cosmos. Sin consideración alguna, tomó con delicadeza a la mariposa.

 —  ¡¡¡MAMÁAAAAAAA!!! —protesté.

 — Tranquila, que no voy a hacerle daño, solo voy a liberarla… —se adelantó.

 — No, ¡no me refería a eso! ¿Qué pasa con la araña? ¿No ves que le estás quitando su comida?

Me miró un momento, pero, inevitablemente acostumbrada a mis rarezas, sacudió la cabeza, abrió la ventana y soltó a la mariposa, tal vez con cierto aire de heroína naturalista, y se olvidó para siempre del pequeño incidente.

Yo, al contrario, resoplé indignada. Observé, no sin cierto rencor, cómo la mariposa se alejaba, batiendo con ligereza sus cítricas alas. Qué injusticia. ¿Habría liberado mi madre a la víctima de la maldad arácnida, si esta hubiera sido una sucia mosca?

Qué injusto, qué injusto, qué injusto. Incluso en el caso de los insectos, las guapas tienen ventaja. Y las feas, como la araña, se quedan sin comer.

[Dichosos a quienes señala, Fernando Pessoa]